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第二百九十章 剪影终于亮了
天亮之前的一段时间，总是最静的。
港城的天空还未泛白，只有远处海风带着一点咸意从东边缓缓卷来，轻轻绕过建筑、窗棂、阳台，然后落进每一户沉睡的家。
徐盛听醒来时，天还未亮。
她没有动，只是躺在床上睁眼看着天花板，一种说不上来的平静在心口铺开，没有梦的残影，也没有惯常醒来的焦躁。
她翻身下床，披上外套，去厨房烧了一壶水，泡了一杯茉莉花茶。
她站在窗边喝茶，看着玻璃上映出她淡淡的影子。
那影子没有表情，眉眼安稳，像是从一幅剪影画中走出来的某种情绪的遗迹。
她想到昨天林西问她的那句话—你真的不眷恋他们了吗？
她没有直接答。
不是因为她不想回答，而是她知道，眷恋这种东西，说出口的那一刻就会变得黏稠，而她已经不再需要用“我在意”来获取什么。
她坐回书桌，把那本还未合上的画册翻开。
第一页仍是那张《光的中段》，她看了一眼，轻轻在角落添了一句：
【那时候我站在光里，不是为了谁看见我，是因为我终于想看看光落在我身上时，我是不是真的还在！】
她写完，没再翻下去。
她只是把书合上，轻轻叠好放进了文件袋。
今天她要送去装框。
她很少亲自送画，往常她习惯让林西或者助理**，可今天这张不同。
不是因为它是她近期最满意的作品，而是她知道，这幅画对她来说，不是“作品”，而是一次告别。
不是和人，而是和自己过去的某个状态。
她收拾妥当，换好衣服出门时，天已经微亮。
街上还没什么人，只有清洁车缓缓驶过的声音，和摊贩小心推开铁门的“吱呀”声，在清晨的空气里显得格外清晰。
装裱店是她常去的那家，老板姓阮，年过五十，是个话不多却极细心的人。
她一走进去，老板就认出了她。
“又是画展？”
“不是！”她摇头。
“那这幅是？”
“给自己留的！”
阮老板接过画，一边检查纸张一边问。
“要留多少边？”
“一厘米！”
“题签还写吗？”
“不写！”她顿了一下。
“背后可以加一句话！”
“写什么？”
她看着那张画，半晌才开口。
“写—我没有走完一整段关系，但我终于走完了自己！”
阮老板点头，没再多问。
她站在店里等了二十分钟，看着那张画被一点一点裱进新的框架里，玻璃反光中她的脸和画面重叠了一瞬，那一刻她忽然想起了某个夜晚—
她在北湾画室里，手里拿着一张未干的稿子，站在窗前，丁砚之发来消息问她。
“你是不是又在画我？”
她没有回，但她那天画的是一个人走在楼道里，影子落在墙上，一道斜光把他的背影拉得很长，几乎快要触到墙角那句未写完的话：
【你走过的地方，我后来都没再站！】
她不知道他有没有明白，但她后来确实没再画他的样子。
画完就停了。
那种干脆，不是厌倦，是她终于明白有些感情不能靠“继续说”来保存。
第二百九十章 剪影终于亮了
天亮之前的一段时间，总是最静的。
港城的天空还未泛白，只有远处海风带着一点咸意从东边缓缓卷来，轻轻绕过建筑、窗棂、阳台，然后落进每一户沉睡的家。
徐盛听醒来时，天还未亮。
她没有动，只是躺在床上睁眼看着天花板，一种说不上来的平静在心口铺开，没有梦的残影，也没有惯常醒来的焦躁。
她翻身下床，披上外套，去厨房烧了一壶水，泡了一杯茉莉花茶。
她站在窗边喝茶，看着玻璃上映出她淡淡的影子。
那影子没有表情，眉眼安稳，像是从一幅剪影画中走出来的某种情绪的遗迹。
她想到昨天林西问她的那句话—你真的不眷恋他们了吗？
她没有直接答。
不是因为她不想回答，而是她知道，眷恋这种东西，说出口的那一刻就会变得黏稠，而她已经不再需要用“我在意”来获取什么。
她坐回书桌，把那本还未合上的画册翻开。
第一页仍是那张《光的中段》，她看了一眼，轻轻在角落添了一句：
【那时候我站在光里，不是为了谁看见我，是因为我终于想看看光落在我身上时，我是不是真的还在！】
她写完，没再翻下去。
她只是把书合上，轻轻叠好放进了文件袋。
今天她要送去装框。
她很少亲自送画，往常她习惯让林西或者助理**，可今天这张不同。
不是因为它是她近期最满意的作品，而是她知道，这幅画对她来说，不是“作品”，而是一次告别。
不是和人，而是和自己过去的某个状态。
她收拾妥当，换好衣服出门时，天已经微亮。
街上还没什么人，只有清洁车缓缓驶过的声音，和摊贩小心推开铁门的“吱呀”声，在清晨的空气里显得格外清晰。
装裱店是她常去的那家，老板姓阮，年过五十，是个话不多却极细心的人。
她一走进去，老板就认出了她。
“又是画展？”
“不是！”她摇头。
“那这幅是？”
“给自己留的！”
阮老板接过画，一边检查纸张一边问。
“要留多少边？”
“一厘米！”
“题签还写吗？”
“不写！”她顿了一下。
“背后可以加一句话！”
“写什么？”
她看着那张画，半晌才开口。
“写—我没有走完一整段关系，但我终于走完了自己！”
阮老板点头，没再多问。
她站在店里等了二十分钟，看着那张画被一点一点裱进新的框架里，玻璃反光中她的脸和画面重叠了一瞬，那一刻她忽然想起了某个夜晚—
她在北湾画室里，手里拿着一张未干的稿子，站在窗前，丁砚之发来消息问她。
“你是不是又在画我？”
她没有回，但她那天画的是一个人走在楼道里，影子落在墙上，一道斜光把他的背影拉得很长，几乎快要触到墙角那句未写完的话：
【你走过的地方，我后来都没再站！】
她不知道他有没有明白，但她后来确实没再画他的样子。
画完就停了。
那种干脆，不是厌倦，是她终于明白有些感情不能靠“继续说”来保存。