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第三百八十三章 她不再演绎
她画得很慢，几乎是一笔一笔捻着时间画的，像是怕太快就结束了这段“允许自己坐下来的时光”。
她在画的背后写：
【门开着，不是等你，是我终于不怕有人走进来了！】
她贴上这张画，挂在门口墙的正中位置。
那是她以前从不挂画的地方，总觉得太显眼，会让人误以为那是一张“欢迎”。
但现在，她愿意把自己“坐着”的姿态放出来，不躲着，也不藏。
她想告诉人，也告诉自己：
“我现在的生活不是排斥人，是我终于不再渴望靠‘有人走进来’来定义我的存在！”
中午她坐在阳台喝茶，阳光从云层里漏下来，洒在她的脚边，一只猫不知从哪儿蹿了进来，跳到她窗边，停了停，又走开。
她没有追，也没有喂。
她知道那只猫不是为她来的，它只是路过。
她现在对于所有的“靠近”都多了几分沉默和理解。
她不会再因为谁停在门口就立刻打开门，也不会再因为谁没留下而去追。
她写：
【来是自由，走也是。
真正的生活，不需要守着一扇门，而是你坐在屋子里，也能把自己过得完整！】
傍晚的时候，她收拾了画室，挑了几张旧画打包寄出，是给一个老朋友画展用的备用图，朋友说不一定要用，只是想备着。
她说好，便寄了。
寄出的那几张画，全是她早期的风格，浓墨重线，情绪密集，是她在“还没把自己拉出来”的时候画的。
她现在再看那些画，觉得不陌生，也不尴尬。
她知道那也是她，只是不是现在的她。
她贴好快递单，在纸上写：
【我寄的是那时候的我，不是现在的我。
你可以用，也可以放！】
寄完后，她坐在窗边，天色已暗。
她没有开灯，而是靠着玻璃望出去，看着街道上一盏一盏亮起来的路灯，把小镇一点点照亮。
她拿起笔，在随笔本最后一页写下：
【我现在写的每一段话，不是留给谁看的。
是我自己看了，知道我活过！】
然后她放下笔，关窗，起身。
她觉得冷了。
但那种冷，不是落寞，是终于不再被什么灼着了。
她现在穿好衣服，也不会等谁来提醒“记得加件外套”。
她知道什么时候风会起，什么时候雨会落，什么时候自己该坐下，什么时候该走。
她不再追求节奏感，也不再害怕寂静。
她画她的每一笔，写她的每一页，不为了让谁懂。
她已经很久不问“你懂了吗”。
她只问—我是不是愿意画这一笔。
而答案，是。
始终是。
她愿意。
因为她还在。
她依旧在活。
她依旧是她自己。
完整，安静。
无声，却坚定。
夜里十一点半，窗外突然起了风。
风刮得不大，但足够把阳台上的空花盆吹倒，把她搁在窗边的画纸角翻起几页，也足够在这座始终沉静的小镇里，带来一阵微妙的躁动。
徐盛听坐在画室的藤椅上，披着浅灰色毛毯，手边的茶已经凉了，灯光从上方落下来，照着她放在膝头的随笔本，一页一页都是自己写下的字。
她已经连续两天没画了。
第三百八十三章 她不再演绎
她画得很慢，几乎是一笔一笔捻着时间画的，像是怕太快就结束了这段“允许自己坐下来的时光”。
她在画的背后写：
【门开着，不是等你，是我终于不怕有人走进来了！】
她贴上这张画，挂在门口墙的正中位置。
那是她以前从不挂画的地方，总觉得太显眼，会让人误以为那是一张“欢迎”。
但现在，她愿意把自己“坐着”的姿态放出来，不躲着，也不藏。
她想告诉人，也告诉自己：
“我现在的生活不是排斥人，是我终于不再渴望靠‘有人走进来’来定义我的存在！”
中午她坐在阳台喝茶，阳光从云层里漏下来，洒在她的脚边，一只猫不知从哪儿蹿了进来，跳到她窗边，停了停，又走开。
她没有追，也没有喂。
她知道那只猫不是为她来的，它只是路过。
她现在对于所有的“靠近”都多了几分沉默和理解。
她不会再因为谁停在门口就立刻打开门，也不会再因为谁没留下而去追。
她写：
【来是自由，走也是。
真正的生活，不需要守着一扇门，而是你坐在屋子里，也能把自己过得完整！】
傍晚的时候，她收拾了画室，挑了几张旧画打包寄出，是给一个老朋友画展用的备用图，朋友说不一定要用，只是想备着。
她说好，便寄了。
寄出的那几张画，全是她早期的风格，浓墨重线，情绪密集，是她在“还没把自己拉出来”的时候画的。
她现在再看那些画，觉得不陌生，也不尴尬。
她知道那也是她，只是不是现在的她。
她贴好快递单，在纸上写：
【我寄的是那时候的我，不是现在的我。
你可以用，也可以放！】
寄完后，她坐在窗边，天色已暗。
她没有开灯，而是靠着玻璃望出去，看着街道上一盏一盏亮起来的路灯，把小镇一点点照亮。
她拿起笔，在随笔本最后一页写下：
【我现在写的每一段话，不是留给谁看的。
是我自己看了，知道我活过！】
然后她放下笔，关窗，起身。
她觉得冷了。
但那种冷，不是落寞，是终于不再被什么灼着了。
她现在穿好衣服，也不会等谁来提醒“记得加件外套”。
她知道什么时候风会起，什么时候雨会落，什么时候自己该坐下，什么时候该走。
她不再追求节奏感，也不再害怕寂静。
她画她的每一笔，写她的每一页，不为了让谁懂。
她已经很久不问“你懂了吗”。
她只问—我是不是愿意画这一笔。
而答案，是。
始终是。
她愿意。
因为她还在。
她依旧在活。
她依旧是她自己。
完整，安静。
无声，却坚定。
夜里十一点半，窗外突然起了风。
风刮得不大，但足够把阳台上的空花盆吹倒，把她搁在窗边的画纸角翻起几页，也足够在这座始终沉静的小镇里，带来一阵微妙的躁动。
徐盛听坐在画室的藤椅上，披着浅灰色毛毯，手边的茶已经凉了，灯光从上方落下来，照着她放在膝头的随笔本，一页一页都是自己写下的字。
她已经连续两天没画了。