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第三百九十五章 再不等谁来
那是她最近的一个习惯，把当天画的画贴在进门第一眼能看到的地方。
不是为了展示。
而是她愿意被提醒：今天我也有活着的一笔。
她喝了热水，翻了几页书，最后在睡前写：
【我不是不再需要谁了，我只是终于懂得，我想要的那份“被看见”，其实自己也可以给自己！】
屋子静下来，风慢慢小了，远处有几只晚归的鸟在屋檐边歇脚。
她拉上窗帘，关了灯，窝进被子里。
入睡前的最后一个念头，是窗台那瓶风信子。
她想着明天它会不会开一点，再亮一点。
她没期待太多，也没许愿什么。
只是轻轻地闭上眼，像是对自己说：
我现在已经不会在梦里画你了，我在白天画我自己，就够了。
第二天的天光更早地透了进来，港城的天空洗得干净，几乎看不见一丝云，晨风带着草木发芽的味道，从窗台边的风信子叶片上拂过去，轻轻摇着枝头，也晃着桌面上摊开的画纸。
徐盛听醒来的时候，屋里已经亮得像一张刚晾干的纸。
她没有立刻起身，而是望着天花板发了一会儿呆。
她梦见了一个场景，不是人，也不是话，只是一只挂在旧屋门口的风铃，被风吹得“叮铃叮铃”响，那声音不急不缓，像是在说：“你还记得你那时候也怕风大吗？”
她其实已经很久没有“怕”了。
怕冷，怕空，怕一张画迟迟落不下第一笔，怕某句话没有等到回应，怕一扇门一直不开，怕某个人从巷子口走来又折返回去。
她现在不怕这些了。
不是她更坚强了，而是她终于知道—生活就像那只风铃，它响的时候你听着，风停了，它就安静。
没有人要为它响或为它停负责，它只是这样，在风里，自顾自地活着。
她起身，去厨房泡茶。
水刚烧开，蒸汽打在她脸上，她闭了闭眼，吸了一口茶香，那是她新买的一种红茶，带一点橙皮味。
她尝了一口，觉得有点甜，又有点涩，像是一种不确定的情绪落在舌头上，但她没有皱眉，也没有说“不合口”。
她只轻轻说了一句：“也是一种味道！”
她端着茶回到画室，窗前那张桌还干净着，昨晚画完的那张“橙子”还贴在墙上，纸边微微卷起，像是刚醒过来，还带点倦意。
她坐下，摊开纸。
今天她打算画的是“背影”。
不是某个人的背影，而是一把椅子的背影—从窗外望进来的角度，那张椅子正对着窗，靠背上有一道轻轻的擦痕，靠垫略微凹陷，椅脚下落着一张纸，是她以前撕下来的某张便签。
她画着的时候，并没有想着谁。
只是那天阳光打在窗外时，她恰巧站在街角，看见了对面一家小书屋里一张这样的椅子。
那张椅子没有人坐，却给她一种“有人刚刚起身”的感觉。
她那一刻忽然明白了：有时候不是“谁还在”，是我们终于学会“那个位置空着，也可以完整”。
她画得极轻，铅笔落在纸上发出极细的声音，像风扫过沙面的声响，落得缓，又稳。
画完，她翻到背面写了一句。
第三百九十五章 再不等谁来
那是她最近的一个习惯，把当天画的画贴在进门第一眼能看到的地方。
不是为了展示。
而是她愿意被提醒：今天我也有活着的一笔。
她喝了热水，翻了几页书，最后在睡前写：
【我不是不再需要谁了，我只是终于懂得，我想要的那份“被看见”，其实自己也可以给自己！】
屋子静下来，风慢慢小了，远处有几只晚归的鸟在屋檐边歇脚。
她拉上窗帘，关了灯，窝进被子里。
入睡前的最后一个念头，是窗台那瓶风信子。
她想着明天它会不会开一点，再亮一点。
她没期待太多，也没许愿什么。
只是轻轻地闭上眼，像是对自己说：
我现在已经不会在梦里画你了，我在白天画我自己，就够了。
第二天的天光更早地透了进来，港城的天空洗得干净，几乎看不见一丝云，晨风带着草木发芽的味道，从窗台边的风信子叶片上拂过去，轻轻摇着枝头，也晃着桌面上摊开的画纸。
徐盛听醒来的时候，屋里已经亮得像一张刚晾干的纸。
她没有立刻起身，而是望着天花板发了一会儿呆。
她梦见了一个场景，不是人，也不是话，只是一只挂在旧屋门口的风铃，被风吹得“叮铃叮铃”响，那声音不急不缓，像是在说：“你还记得你那时候也怕风大吗？”
她其实已经很久没有“怕”了。
怕冷，怕空，怕一张画迟迟落不下第一笔，怕某句话没有等到回应，怕一扇门一直不开，怕某个人从巷子口走来又折返回去。
她现在不怕这些了。
不是她更坚强了，而是她终于知道—生活就像那只风铃，它响的时候你听着，风停了，它就安静。
没有人要为它响或为它停负责，它只是这样，在风里，自顾自地活着。
她起身，去厨房泡茶。
水刚烧开，蒸汽打在她脸上，她闭了闭眼，吸了一口茶香，那是她新买的一种红茶，带一点橙皮味。
她尝了一口，觉得有点甜，又有点涩，像是一种不确定的情绪落在舌头上，但她没有皱眉，也没有说“不合口”。
她只轻轻说了一句：“也是一种味道！”
她端着茶回到画室，窗前那张桌还干净着，昨晚画完的那张“橙子”还贴在墙上，纸边微微卷起，像是刚醒过来，还带点倦意。
她坐下，摊开纸。
今天她打算画的是“背影”。
不是某个人的背影，而是一把椅子的背影—从窗外望进来的角度，那张椅子正对着窗，靠背上有一道轻轻的擦痕，靠垫略微凹陷，椅脚下落着一张纸，是她以前撕下来的某张便签。
她画着的时候，并没有想着谁。
只是那天阳光打在窗外时，她恰巧站在街角，看见了对面一家小书屋里一张这样的椅子。
那张椅子没有人坐，却给她一种“有人刚刚起身”的感觉。
她那一刻忽然明白了：有时候不是“谁还在”，是我们终于学会“那个位置空着，也可以完整”。
她画得极轻，铅笔落在纸上发出极细的声音，像风扫过沙面的声响，落得缓，又稳。
画完，她翻到背面写了一句。