();
第四十章 曾经是答案的人
丁砚之不在展厅。
展厅很安静，观众不多，每一幅画前都有人驻足停留。
她走得很慢，一幅幅看过去。
他的画变了。
以前的丁砚之，线条含蓄，留白克制，颜色总是隐忍地压在情绪之下。
但现在的他，不一样了。
色彩更明亮，结构更果决，甚至有几幅是用完全不擅长的拼贴完成的。
他开始用新材质尝试“不确定性”表达，像是在主动打破一种旧有模式。
在靠展厅最里头的一幅作品前，她停下。
那幅画没有画人，只有一张空椅子。
椅子对着一扇开着的窗，窗外是一团光斑，轮廓模糊，像被雾罩住的太阳。
她盯着那幅画很久。
再低头时，画前的牌子上写着作品名称：
《愿她永不再等任何人归来》
她没有留下便条，也没有留言签名。
她只是走出展厅，在一楼门口看到丁砚之刚刚回来。
他没看见她。
她看了他几秒，然后悄然转身离开。
她知道他会明白。
明白她来过，也明白她没有打扰。
他曾说她是他的玫瑰，是值得阳光的。
可她知道，她现在是自己的阳光。
而他，是那个愿意退到阴影里守着她不再颤抖的人。
晚上回到画室，楼下还是那家咖啡馆的老位子。
陆聿白坐在那里，没喝咖啡，只看着她的画室灯亮起。
他没有去敲门。
只在手机里写了一条草稿，没有发送。
【今天的你是不是又在画线？我还记得你说，每一条线都代表一次拒绝或一次靠近。
你现在画的是哪一种？】
他删掉这条，什么也没发。
他知道，她不会回头。
但她也没赶他走。
那就够了。
他愿意像一个坐在画室外的影子，哪怕没有资格进门，也愿意每天看她窗子里的光慢慢熄灭。
她曾说，爱不是靠近，是不打扰。
他现在明白了。
真正的修补，不是大张旗鼓，而是沉默里的一点一滴。
她的真心碎在他曾不在的日子里，如今他只想慢慢一片片捡起来，不为挽回，只为偿还。
港城的夜深沉得慢，天幕像一块沉静无声的墨，铺在旧街的楼宇之间。
徐盛听坐在画室中央，手指夹着炭笔，一动不动。
画架前的画纸上是她新近构思的一组主题，名叫《失语者》。
她想描绘一种无法言说的情绪，不是悲伤，不是愤怒，而是那种积压在胸腔深处、无法落成言辞的静默。
纸上的人影模糊，只留下背影、手势，或是一只空荡荡的椅子，一扇未关的窗。
所有的线条都细碎，有些甚至像是刻上去的，凌乱、带着力道的抖。
她画到半夜，才抬头望向窗外。
画室对面那盏熟悉的灯还亮着。
是陆聿白。
他最近换了住处，搬进她画室对面那栋老楼。
理由冠冕堂皇，说那套房安静、通风、采光好，适合写文稿。
实际上谁都知道，那是一种靠近，却不过界的姿态。
他从未再主动踏进她的画室一步。
但她也从未关窗。
她知道他的存在，就像她知道桌角那本深蓝色笔记本从未真正尘封过一样。
有时候她会在夜里无意识地抬眼，看到他坐在窗前，一盏台灯，身影寥落。
第四十章 曾经是答案的人
丁砚之不在展厅。
展厅很安静，观众不多，每一幅画前都有人驻足停留。
她走得很慢，一幅幅看过去。
他的画变了。
以前的丁砚之，线条含蓄，留白克制，颜色总是隐忍地压在情绪之下。
但现在的他，不一样了。
色彩更明亮，结构更果决，甚至有几幅是用完全不擅长的拼贴完成的。
他开始用新材质尝试“不确定性”表达，像是在主动打破一种旧有模式。
在靠展厅最里头的一幅作品前，她停下。
那幅画没有画人，只有一张空椅子。
椅子对着一扇开着的窗，窗外是一团光斑，轮廓模糊，像被雾罩住的太阳。
她盯着那幅画很久。
再低头时，画前的牌子上写着作品名称：
《愿她永不再等任何人归来》
她没有留下便条，也没有留言签名。
她只是走出展厅，在一楼门口看到丁砚之刚刚回来。
他没看见她。
她看了他几秒，然后悄然转身离开。
她知道他会明白。
明白她来过，也明白她没有打扰。
他曾说她是他的玫瑰，是值得阳光的。
可她知道，她现在是自己的阳光。
而他，是那个愿意退到阴影里守着她不再颤抖的人。
晚上回到画室，楼下还是那家咖啡馆的老位子。
陆聿白坐在那里，没喝咖啡，只看着她的画室灯亮起。
他没有去敲门。
只在手机里写了一条草稿，没有发送。
【今天的你是不是又在画线？我还记得你说，每一条线都代表一次拒绝或一次靠近。
你现在画的是哪一种？】
他删掉这条，什么也没发。
他知道，她不会回头。
但她也没赶他走。
那就够了。
他愿意像一个坐在画室外的影子，哪怕没有资格进门，也愿意每天看她窗子里的光慢慢熄灭。
她曾说，爱不是靠近，是不打扰。
他现在明白了。
真正的修补，不是大张旗鼓，而是沉默里的一点一滴。
她的真心碎在他曾不在的日子里，如今他只想慢慢一片片捡起来，不为挽回，只为偿还。
港城的夜深沉得慢，天幕像一块沉静无声的墨，铺在旧街的楼宇之间。
徐盛听坐在画室中央，手指夹着炭笔，一动不动。
画架前的画纸上是她新近构思的一组主题，名叫《失语者》。
她想描绘一种无法言说的情绪，不是悲伤，不是愤怒，而是那种积压在胸腔深处、无法落成言辞的静默。
纸上的人影模糊，只留下背影、手势，或是一只空荡荡的椅子，一扇未关的窗。
所有的线条都细碎，有些甚至像是刻上去的，凌乱、带着力道的抖。
她画到半夜，才抬头望向窗外。
画室对面那盏熟悉的灯还亮着。
是陆聿白。
他最近换了住处，搬进她画室对面那栋老楼。
理由冠冕堂皇，说那套房安静、通风、采光好，适合写文稿。
实际上谁都知道，那是一种靠近，却不过界的姿态。
他从未再主动踏进她的画室一步。
但她也从未关窗。
她知道他的存在，就像她知道桌角那本深蓝色笔记本从未真正尘封过一样。
有时候她会在夜里无意识地抬眼，看到他坐在窗前，一盏台灯，身影寥落。