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第四百二十章 她心不空荡
她坐着，看着地板上被光斜斜照出的影子。
那是她一个人的轮廓，不长也不重，但她觉得稳。
下午她去了书店，没有买书，只是在靠窗的位置坐了半个小时，翻了两本新出的画册，都是些国外的摄影集，画面极冷，结构极强，但她没太多感觉。
她忽然觉得自己离那些“精致”的创作越来越远了。
不是厌倦，而是她发现自己现在更愿意和那些“不完成、不完美”的日常靠在一起。
她喜欢那些带点水痕的玻璃杯、角落处发潮的地砖、被风刮歪的标语纸、挂在阳台上褪色的雨衣。
她觉得它们不是衰败，是生活留下的痕迹。
她走出书店的时候天色微暗，春天的晚霞不像秋天那么浓烈，只是一点点浅粉晕染在天边，像是某人笑过后还没收回去的温度。
她看着那片云，忽然觉得有点饿。
她买了一只茶叶蛋，一边走一边剥着壳，蛋壳热的，她指尖一颤，差点把整颗蛋掉到地上。
她笑了一下，低声说：“还好我现在不是非得吃一颗完整的蛋了！”
她坐在路边的小长椅上吃完了那颗茶叶蛋，喝了一小口温水，心里没有感动，也没有什么特别的起伏。
她只是觉得，这种日子刚刚好。
回到家，她洗了手，换了鞋，打开窗，让夜里的风进来。
风里有饭菜的味道、夜行人的脚步声，还有电视机里传来的模糊对白，谁家的老人把声音开得很大，一句台词像是穿过墙壁：“这辈子，我没有等谁，我就活了自己！”
她听见这句话，站在窗边愣了一下。
然后她点点头，轻轻说：
“我也是！”
夜落下来的时候，她坐在桌前喝完了最后一杯热茶，写下今天的最后一行：
【今天没有谁出现，我也没想起谁。
不是不想，是我终于可以把“没有你”的日子过得完整！】
她合上本子，吹灭灯，拉好窗帘。
风还在吹，但她已经睡着了。
没有梦，也没有失眠。
只有一种踏实的“这一天真的过完了”的重量，像被轻轻放在心底的某处，不响，却沉。
第二天早上，阳光照进窗户的时候，徐盛听已经醒了。
她没有睁眼，而是让身体先醒，像在水底缓慢浮起，不急于破水面，只是轻轻地把意识拖出睡意，等所有的思绪都停在岸边，才睁开眼。
光打在床头柜上，照着她昨晚忘了合上的画册，纸张微微翘起，页角落在灯座上，像一只折起的风筝边角，还留着飞不起来时的折痕。
她起身，披了毛衣，走进厨房烧水。
水壶刚开始响时，她站在炉子前的那几分钟，是她一整天里最安静的时刻。
她不说话，也不回忆什么，只是看着窗外阳光在墙上慢慢移动，那是一种肉眼几乎无法察觉的缓慢，却真实得让人安心。
她泡了茶，坐在画室中央。
画册摊着，是前几天画的“早餐桌”，画面里只有一块蒸蛋和半张纸巾，碗边还画着几滴水，是她吃完后没擦干净的样子。
那天画完后她什么字也没写，今天她看了一眼，翻到背面写下：
第四百二十章 她心不空荡
她坐着，看着地板上被光斜斜照出的影子。
那是她一个人的轮廓，不长也不重，但她觉得稳。
下午她去了书店，没有买书，只是在靠窗的位置坐了半个小时，翻了两本新出的画册，都是些国外的摄影集，画面极冷，结构极强，但她没太多感觉。
她忽然觉得自己离那些“精致”的创作越来越远了。
不是厌倦，而是她发现自己现在更愿意和那些“不完成、不完美”的日常靠在一起。
她喜欢那些带点水痕的玻璃杯、角落处发潮的地砖、被风刮歪的标语纸、挂在阳台上褪色的雨衣。
她觉得它们不是衰败，是生活留下的痕迹。
她走出书店的时候天色微暗，春天的晚霞不像秋天那么浓烈，只是一点点浅粉晕染在天边，像是某人笑过后还没收回去的温度。
她看着那片云，忽然觉得有点饿。
她买了一只茶叶蛋，一边走一边剥着壳，蛋壳热的，她指尖一颤，差点把整颗蛋掉到地上。
她笑了一下，低声说：“还好我现在不是非得吃一颗完整的蛋了！”
她坐在路边的小长椅上吃完了那颗茶叶蛋，喝了一小口温水，心里没有感动，也没有什么特别的起伏。
她只是觉得，这种日子刚刚好。
回到家，她洗了手，换了鞋，打开窗，让夜里的风进来。
风里有饭菜的味道、夜行人的脚步声，还有电视机里传来的模糊对白，谁家的老人把声音开得很大，一句台词像是穿过墙壁：“这辈子，我没有等谁，我就活了自己！”
她听见这句话，站在窗边愣了一下。
然后她点点头，轻轻说：
“我也是！”
夜落下来的时候，她坐在桌前喝完了最后一杯热茶，写下今天的最后一行：
【今天没有谁出现，我也没想起谁。
不是不想，是我终于可以把“没有你”的日子过得完整！】
她合上本子，吹灭灯，拉好窗帘。
风还在吹，但她已经睡着了。
没有梦，也没有失眠。
只有一种踏实的“这一天真的过完了”的重量，像被轻轻放在心底的某处，不响，却沉。
第二天早上，阳光照进窗户的时候，徐盛听已经醒了。
她没有睁眼，而是让身体先醒，像在水底缓慢浮起，不急于破水面，只是轻轻地把意识拖出睡意，等所有的思绪都停在岸边，才睁开眼。
光打在床头柜上，照着她昨晚忘了合上的画册，纸张微微翘起，页角落在灯座上，像一只折起的风筝边角，还留着飞不起来时的折痕。
她起身，披了毛衣，走进厨房烧水。
水壶刚开始响时，她站在炉子前的那几分钟，是她一整天里最安静的时刻。
她不说话，也不回忆什么，只是看着窗外阳光在墙上慢慢移动，那是一种肉眼几乎无法察觉的缓慢，却真实得让人安心。
她泡了茶，坐在画室中央。
画册摊着，是前几天画的“早餐桌”，画面里只有一块蒸蛋和半张纸巾，碗边还画着几滴水，是她吃完后没擦干净的样子。
那天画完后她什么字也没写，今天她看了一眼，翻到背面写下：