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第三百五十七章 光已在她身上
两天后，她坐上了去港北的车。
是清晨的车，阳光还没完全落进城市，窗外的街道一片安静，行人寥寥。
她坐在靠窗的位置，看着窗外一点点倒退的风景，把头靠在玻璃上，闭了闭眼。
她不知道自己要不要在这趟旅程里再画些什么。
她只是告诉自己，试着在另一个地方，写下不一样的生活坐标。
驻地安排的是一栋改造过的老教堂，白墙青瓦，院子里种着月桂树。
她住在二楼，窗台对着山坡，下午三点的光会正好落在她书桌上。
她第一天没有动笔，而是坐了整整一个下午，听窗外风吹过月桂叶子的声音，闻着墙角飘进来的茶香，写了一句字：
【你现在在哪已经不重要了，我终于愿意在不是你来的地方，继续活！】
接下来的日子，她每天画一张。
画风吹过的花枝，画午后光落下的一小段地砖，画院墙外孩子跑过时留在空气里的笑声。
她从未问过“这算不算作品”，她只是让每一张画都成为一个小段落，一个她生活里的句子，不解释、不修饰、不总结。
她像真的把生活一刀一刀切成细小的片段，再一点点放进纸上。
一个月后，她收到陆聿白的消息。
【听说你在北边驻地，祝你画得顺利！】
她看了一眼，没有回复。
又过了两天，是丁砚之发来的：
【你不在港城的这段时间，我走去看了你第一场展的老展馆。
展馆已经改成书屋了。
原来的那面剪影墙刷白了，但我站在那里，还是能想起你第一次挂画的样子！】
她仍旧没有回。
她现在写的画背文字，已经没有“你”了。
也不再“问”。
她只写：
【我还在这里。
不是因为我等谁，而是我决定把这张椅子留给我自己坐下！】
她从曾经那个站在画布边缘的人，终于走到了画中央。
光落下来，不再是照亮谁的轮廓。
而是她自己落笔的痕迹，明亮、清晰、不可挪动。
那天傍晚，驻地的院子里飘着桂花香。
天刚下过一阵短雨，地面还潮着，月桂树叶上挂着水珠，一颗一颗地垂着，风一吹，就簌簌地往地上落，落在青石板上，落在她窗前的藤椅旁，也落在她未合的笔记本上。
徐盛听坐在窗边，看着天一点点黯下去，不动。
桌上的画纸已经空了好几天。
她每天照例会在同一时间铺开纸张、摊开笔盒、倒好热茶，但动笔的次数却越来越少。
不是没灵感，而是她越来越确定，不是什么都值得留下。
她想画的东西，比以前少多了。
她以前总担心自己“漏掉什么”，怕有什么情绪来不及记录、有什么场景太快过去、有什么人说了句再见之后再也不回来。
现在她不担心了。
她明白了，真的属于她的东西，它不会因为她没描下来而消失，它会停在她的生活里，像一块落地的光，哪怕没上色，也不会模糊。
她起身，把窗关了一半，回头看了眼那张空纸，走过去，坐下，写了一行字：
【今天不画，是因为我知道这个念头不够久，不够重，不够让我愿意留下！】
然后她把纸夹进本子里，像保存一段没发生的心情。
第三百五十七章 光已在她身上
两天后，她坐上了去港北的车。
是清晨的车，阳光还没完全落进城市，窗外的街道一片安静，行人寥寥。
她坐在靠窗的位置，看着窗外一点点倒退的风景，把头靠在玻璃上，闭了闭眼。
她不知道自己要不要在这趟旅程里再画些什么。
她只是告诉自己，试着在另一个地方，写下不一样的生活坐标。
驻地安排的是一栋改造过的老教堂，白墙青瓦，院子里种着月桂树。
她住在二楼，窗台对着山坡，下午三点的光会正好落在她书桌上。
她第一天没有动笔，而是坐了整整一个下午，听窗外风吹过月桂叶子的声音，闻着墙角飘进来的茶香，写了一句字：
【你现在在哪已经不重要了，我终于愿意在不是你来的地方，继续活！】
接下来的日子，她每天画一张。
画风吹过的花枝，画午后光落下的一小段地砖，画院墙外孩子跑过时留在空气里的笑声。
她从未问过“这算不算作品”，她只是让每一张画都成为一个小段落，一个她生活里的句子，不解释、不修饰、不总结。
她像真的把生活一刀一刀切成细小的片段，再一点点放进纸上。
一个月后，她收到陆聿白的消息。
【听说你在北边驻地，祝你画得顺利！】
她看了一眼，没有回复。
又过了两天，是丁砚之发来的：
【你不在港城的这段时间，我走去看了你第一场展的老展馆。
展馆已经改成书屋了。
原来的那面剪影墙刷白了，但我站在那里，还是能想起你第一次挂画的样子！】
她仍旧没有回。
她现在写的画背文字，已经没有“你”了。
也不再“问”。
她只写：
【我还在这里。
不是因为我等谁，而是我决定把这张椅子留给我自己坐下！】
她从曾经那个站在画布边缘的人，终于走到了画中央。
光落下来，不再是照亮谁的轮廓。
而是她自己落笔的痕迹，明亮、清晰、不可挪动。
那天傍晚，驻地的院子里飘着桂花香。
天刚下过一阵短雨，地面还潮着，月桂树叶上挂着水珠，一颗一颗地垂着，风一吹，就簌簌地往地上落，落在青石板上，落在她窗前的藤椅旁，也落在她未合的笔记本上。
徐盛听坐在窗边，看着天一点点黯下去，不动。
桌上的画纸已经空了好几天。
她每天照例会在同一时间铺开纸张、摊开笔盒、倒好热茶，但动笔的次数却越来越少。
不是没灵感，而是她越来越确定，不是什么都值得留下。
她想画的东西，比以前少多了。
她以前总担心自己“漏掉什么”，怕有什么情绪来不及记录、有什么场景太快过去、有什么人说了句再见之后再也不回来。
现在她不担心了。
她明白了，真的属于她的东西，它不会因为她没描下来而消失，它会停在她的生活里，像一块落地的光，哪怕没上色，也不会模糊。
她起身，把窗关了一半，回头看了眼那张空纸，走过去，坐下，写了一行字：
【今天不画，是因为我知道这个念头不够久，不够重，不够让我愿意留下！】
然后她把纸夹进本子里，像保存一段没发生的心情。