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第六十三章 心事难藏
不是炽烈的光，只是一束淡得几乎要与海色融为一体的金。
她一点点晕染开它，让它从海平线开始，慢慢蔓延到画纸的边缘，直到整幅画像被夕阳拢进怀里，安静而沉稳。
画完那一刻，她忽然松了一口气。
仿佛心里那根一直绷着的线，被谁轻轻地剪断了。
她将画搁在窗前的桌上，去厨房煮了碗汤面，坐在落地窗边安静地吃完。
没有手机，也没有任何声音，她的世界干净得像是一张刚刚晒干的画纸。
中午时分，门铃响了。
她开门，看到站在门外的，是一个中年男人，西装整洁，神情平和，手里拿着一个小小的黑色文件夹。
他微微颔首。
“江女士，您好。
我是顾承砚的私人律师，他委托我将这份信件交到您手上。
除此之外，没有别的事！”
她没有接话，只是看着那只文件夹，看了很久。
男人没有催促，只是静静地站着，像是早已知道她需要时间。
她终于伸手接过，轻声说了句。
“谢谢！”
男人点头离开。
她关上门，把文件夹放在茶几上，没有立刻打开。
她坐在那里，手指搭在膝盖上，神情淡然，却明显能看出有一层藏不住的沉默在慢慢升起。
她没有急着看信，而是先去阳台收了晒干的画笔，又擦了窗台一遍，把早晨滴在地上的一小滩茶水用抹布拭干，最后把厨房的水壶灌满水，重新放上炉火。
她把该做的事一件件做完，然后才重新回到茶几前，坐下，轻轻打开那个文件夹。
里面只有一封信。
她抽出来，纸张已经微微泛黄，字迹却干净清楚，熟悉得一眼就认得出是他写的。
“江云熙：
见字如面。
我想了很久，还是决定写这一封信。
不是为了求你原谅，也不是为了解释那些你早已不想听的过去，而是为了我自己。
我想你知道，有些话，我此生若不说，就再也没机会说了。
你走之后，我反复回想我们之间的每一个细节。
我才意识到，原来你所有的沉默和温柔，都是对我的一次次宽容。
而我却误以为那是理所当然。
我记得你生理期胃痛时蜷在沙发上，我却在电话那头对客户说‘没事，一会儿我自己想办法’。
我记得你生日那天我加班到深夜，你没说一句埋怨，只在冰箱里留了一块塌了边的蛋糕，卡片上写着‘还是希望你记得这一天’。
我记得太多你为我做过的事，却在当时不以为意。
我错过了太多次‘谢谢’，也错过了太多次‘对不起’。
现在想补，也晚了。
你离开的方式太安静，安静得像一场梦。
等我醒来，所有关于你的一切，已被你带走，只留下我在原地，面对空旷的房间，空白的生活，和一颗空到几乎听得见心跳的心。
我不是不想追你，只是终于明白，追上又怎样？你给过我那么多机会，是我亲手把它们一一用完。
你如今的安静，是我不该打扰的幸福。
我只想你知道，你不是我人生的过客，是我这辈子唯一真正想共度余生的人。
可我没做到。
这封信不是乞求，也不是挽回。
只是想说：
江云熙，我记得你，我爱过你，我也，永远不会忘你。
愿你余生无风无雨，有人替我，护你周全。
—顾承砚！”
她看完那封信，没有哭。
她只是将它放回原处，轻轻合上文件夹，放入柜中最下方的抽屉，然后转身进了厨房，把炉上的水倒进了杯中，慢慢喝下。
她的手不抖，眼神也没有一丝波动。
只有心底，像被一场无声的雨洗过。
她知道他会说这些。
只是来得太晚了。
她早已不是那个会因为一句“我还爱你”就回头的江云熙。
她曾经在他怀里失望、崩溃、等待，然后在他冷漠的注视下，一次次选择沉默。
而如今，她已经用时间替自己铺好了一条全新的路。
那是没有他参与的路。
她站在窗前，看着阳光穿过薄云，一点点地洒在她的画架上。
她轻声说。
“我不怨你了！”
“但我也不会等你了！”
这是最后一次。
她终于，彻底放下了。
那封信被江云熙锁进了书房最下方的抽屉。
没有撕毁，也没有回信。
她将它妥善收起，就像将曾经那个她自己封存进心底的某个角落，既不遗忘，也不频频翻阅。
那天下午她照常去了画室，背着画板走在熟悉的小路上。
山上的风仍旧轻柔，春天已至，枝头抽出新芽，一些不知名的小花开在石缝间，细小而顽强，几乎不被人注意，却仍执意活出一抹颜色。
她站在那一簇花前蹲下，指尖轻轻拂过叶片。
阳光从树叶缝隙里斑驳洒落，她一动不动地看着，像是看到了自己。
这些年她就是这样活着的，不张扬，不吵闹，在被忽略的缝隙里一寸寸扎根，只为自己而活。
到了画室，几个孩子围着她说笑，问她新画了什么，说要看她的新画展。
她笑着摇头。
“我现在不画展览了，画来是为了自己，不是为了卖！”
“那江老师什么时候会画我们？”
“等你们长大一点，再调皮一点！”
“我已经够调皮了！”
“那就等你再高一点！”
孩子们笑作一团，她站在他们中间，也笑。
笑得淡，却干净。
她不知道自己什么时候开始喜欢孩子们了。
可能是因为他们不像大人那样，言不由衷。
他们喜欢就是真的喜欢，不喜欢就拧着脸，不说一套做一套，也不懂得控制情绪。
他们不会在该拥抱的时候选择沉默，也不会在你哭的时候只留下背影。
顾承砚就是那样的人。
她曾在一次次需要他的时刻，被他的沉默和冷淡一次次推回自己怀里。
她不是不曾求助，不是不曾示弱。
她只是后来明白了，哪怕她把心撕开给他看，他也未必会懂。
而现在，她不再求谁懂。
下课后她坐在画室后院的小庭院中，画着一幅未完成的作品。
是一只独自站在山顶的狐狸，望着落日的方向，身后的草丛被风吹得乱成一团。
她画到狐狸的眼睛时忽然停笔。
她不知道那只狐狸应该是什么神情。
第六十三章 心事难藏
不是炽烈的光，只是一束淡得几乎要与海色融为一体的金。
她一点点晕染开它，让它从海平线开始，慢慢蔓延到画纸的边缘，直到整幅画像被夕阳拢进怀里，安静而沉稳。
画完那一刻，她忽然松了一口气。
仿佛心里那根一直绷着的线，被谁轻轻地剪断了。
她将画搁在窗前的桌上，去厨房煮了碗汤面，坐在落地窗边安静地吃完。
没有手机，也没有任何声音，她的世界干净得像是一张刚刚晒干的画纸。
中午时分，门铃响了。
她开门，看到站在门外的，是一个中年男人，西装整洁，神情平和，手里拿着一个小小的黑色文件夹。
他微微颔首。
“江女士，您好。
我是顾承砚的私人律师，他委托我将这份信件交到您手上。
除此之外，没有别的事！”
她没有接话，只是看着那只文件夹，看了很久。
男人没有催促，只是静静地站着，像是早已知道她需要时间。
她终于伸手接过，轻声说了句。
“谢谢！”
男人点头离开。
她关上门，把文件夹放在茶几上，没有立刻打开。
她坐在那里，手指搭在膝盖上，神情淡然，却明显能看出有一层藏不住的沉默在慢慢升起。
她没有急着看信，而是先去阳台收了晒干的画笔，又擦了窗台一遍，把早晨滴在地上的一小滩茶水用抹布拭干，最后把厨房的水壶灌满水，重新放上炉火。
她把该做的事一件件做完，然后才重新回到茶几前，坐下，轻轻打开那个文件夹。
里面只有一封信。
她抽出来，纸张已经微微泛黄，字迹却干净清楚，熟悉得一眼就认得出是他写的。
“江云熙：
见字如面。
我想了很久，还是决定写这一封信。
不是为了求你原谅，也不是为了解释那些你早已不想听的过去，而是为了我自己。
我想你知道，有些话，我此生若不说，就再也没机会说了。
你走之后，我反复回想我们之间的每一个细节。
我才意识到，原来你所有的沉默和温柔，都是对我的一次次宽容。
而我却误以为那是理所当然。
我记得你生理期胃痛时蜷在沙发上，我却在电话那头对客户说‘没事，一会儿我自己想办法’。
我记得你生日那天我加班到深夜，你没说一句埋怨，只在冰箱里留了一块塌了边的蛋糕，卡片上写着‘还是希望你记得这一天’。
我记得太多你为我做过的事，却在当时不以为意。
我错过了太多次‘谢谢’，也错过了太多次‘对不起’。
现在想补，也晚了。
你离开的方式太安静，安静得像一场梦。
等我醒来，所有关于你的一切，已被你带走，只留下我在原地，面对空旷的房间，空白的生活，和一颗空到几乎听得见心跳的心。
我不是不想追你，只是终于明白，追上又怎样？你给过我那么多机会，是我亲手把它们一一用完。
你如今的安静，是我不该打扰的幸福。
我只想你知道，你不是我人生的过客，是我这辈子唯一真正想共度余生的人。
可我没做到。
这封信不是乞求，也不是挽回。
只是想说：
江云熙，我记得你，我爱过你，我也，永远不会忘你。
愿你余生无风无雨，有人替我，护你周全。
—顾承砚！”
她看完那封信，没有哭。
她只是将它放回原处，轻轻合上文件夹，放入柜中最下方的抽屉，然后转身进了厨房，把炉上的水倒进了杯中，慢慢喝下。
她的手不抖，眼神也没有一丝波动。
只有心底，像被一场无声的雨洗过。
她知道他会说这些。
只是来得太晚了。
她早已不是那个会因为一句“我还爱你”就回头的江云熙。
她曾经在他怀里失望、崩溃、等待，然后在他冷漠的注视下，一次次选择沉默。
而如今，她已经用时间替自己铺好了一条全新的路。
那是没有他参与的路。
她站在窗前，看着阳光穿过薄云，一点点地洒在她的画架上。
她轻声说。
“我不怨你了！”
“但我也不会等你了！”
这是最后一次。
她终于，彻底放下了。
那封信被江云熙锁进了书房最下方的抽屉。
没有撕毁，也没有回信。
她将它妥善收起，就像将曾经那个她自己封存进心底的某个角落，既不遗忘，也不频频翻阅。
那天下午她照常去了画室，背着画板走在熟悉的小路上。
山上的风仍旧轻柔，春天已至，枝头抽出新芽，一些不知名的小花开在石缝间，细小而顽强，几乎不被人注意，却仍执意活出一抹颜色。
她站在那一簇花前蹲下，指尖轻轻拂过叶片。
阳光从树叶缝隙里斑驳洒落，她一动不动地看着，像是看到了自己。
这些年她就是这样活着的，不张扬，不吵闹，在被忽略的缝隙里一寸寸扎根，只为自己而活。
到了画室，几个孩子围着她说笑，问她新画了什么，说要看她的新画展。
她笑着摇头。
“我现在不画展览了，画来是为了自己，不是为了卖！”
“那江老师什么时候会画我们？”
“等你们长大一点，再调皮一点！”
“我已经够调皮了！”
“那就等你再高一点！”
孩子们笑作一团，她站在他们中间，也笑。
笑得淡，却干净。
她不知道自己什么时候开始喜欢孩子们了。
可能是因为他们不像大人那样，言不由衷。
他们喜欢就是真的喜欢，不喜欢就拧着脸，不说一套做一套，也不懂得控制情绪。
他们不会在该拥抱的时候选择沉默，也不会在你哭的时候只留下背影。
顾承砚就是那样的人。
她曾在一次次需要他的时刻，被他的沉默和冷淡一次次推回自己怀里。
她不是不曾求助，不是不曾示弱。
她只是后来明白了，哪怕她把心撕开给他看，他也未必会懂。
而现在，她不再求谁懂。
下课后她坐在画室后院的小庭院中，画着一幅未完成的作品。
是一只独自站在山顶的狐狸，望着落日的方向，身后的草丛被风吹得乱成一团。
她画到狐狸的眼睛时忽然停笔。
她不知道那只狐狸应该是什么神情。