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第七十一章 裂痕已现
“不就是一堆闪点！”
她收起笑，过了很久才低声说。
“那你看不见我想让你看的东西，真的很可惜！”
他那时没听懂。
可现在，每次想起她说这句话时眼底那抹淡淡的失望，他才知道，那不是一次小情绪，而是她最后一次张扬她的爱。
他没看见。
或者说，他没在意。
现在她不再给他看了。
他低头看了眼手机，指尖停在她的名字上。
那个备注还是“云”，是她以前自己改的。
她说。
“我不喜欢太复杂的昵称，我想做你生活里的那点清风！”
他那时笑着说她矫情。
现在他却想，如果她愿意再做他的风，就算带点寒意也没关系。
可是，她已经不吹向他了。
他没有打那通电话。
他只是关上手机，靠在椅背上，一动不动地坐着，像是坐进了一个没有出口的夜晚。
而远在旧金山的江云熙，在深夜一点钟，终于将那幅画彻底收好。
她将画布小心地卷起，装进画筒，贴上日期。
她已经很久没有这样郑重其事地保存一幅画了。
这不是给谁的，也不是为了展出。
只是她终于画出了那种，心彻底静下来的颜色。
她走到窗边，打开一条缝。
风已经不凉了。
她靠在窗框上，望着夜空。
没有月亮，星星也稀稀拉拉地挂着。
她却觉得—这样也好。
没有太多光，就不会有太多影子。
她转身回屋，拉上窗帘，关灯，**。
这夜她睡得很沉。
她再没梦见过去。
只梦见自己走在一条路上，身边都是盛开的木槿，阳光从头顶洒下来，照在她身上，一点也不刺眼。
她低头笑了笑。
梦里她对自己说。
“原来，春天真的会来！”
第二天清晨，天还没完全亮。
江云熙醒得早，窗外细雨未歇，像是昨夜的风还在缠.绵不肯离去。
她在床上静静躺了几分钟，才慢慢坐起身，脚踩在地毯上那一刻，脚底传来些许凉意，让她有些微微的恍惚。
屋里很安静，风穿过窗缝，轻轻撩动窗帘边角，拂过她耳侧的发，像某种不言而喻的触碰。
她伸手拿过床头的素描本，翻到昨天收尾的那一页，画纸上的山与水已染上淡彩，夕光斜照，一只狐狸立在崖边，看不清神情，但站姿安然。
她看了几秒，忽然又翻回前一页，是一幅未完成的肖像。
只是个侧脸，轮廓未细描，眼神落在虚空里，唇线很淡，眉毛只描了一半。
那张脸没有名字，也没有情绪，只是安静地存在着，就像被时间搁置的一个回忆碎片。
她盯着那张纸看了好一会儿，然后轻轻将它撕了下来，折成几层，丢进了床边的废纸篓。
没有犹豫。
也没有不舍。
只是终于觉得，那幅画，不需要完成了。
唐浩杰醒得比她晚一些。
她下楼时他才刚穿好衬衫，头发还有些乱，衬衫前襟皱着一条折痕，看起来不像他平时的样子。
她倒了一杯温水，放在餐桌上，又拿出锅里的粥热了一会儿。
“今天不用去镇上？”他坐下时问她。
“没安排课！”
她说。
“我想整理下之前的画！”
“整理？”
“是！”
她抬头。
“有些可以烧掉了！”
他微微一怔，却没多问，只轻轻点头。
“你决定就好！”
吃过早饭后，她回了画室，将存放旧画的柜子打开，一卷一卷翻找那些自己都已经快忘记的作品。
有些是她刚搬来不久时画的，线条乱，颜色浓，带着一种试图从情绪中挣脱出来的急切与混乱。
她挑出几幅，卷在一起，用麻绳系好，搬到后院，用火盆一点一点地烧掉。
火焰**纸边，一层层地将那些曾被她紧紧握着不肯松手的片段吞噬，化为灰烬。
她站在火盆前，脸颊被热浪映出微微的红。
纸灰在风中升起，散落在她脚边，落在草丛间，也落在她肩头，她没拂，只静静地站着，看着那火一点点熄。
烧完后，她转身进屋，将剩下的几幅画规整地收进画册，那些是她想留的—留给自己，不留给任何人。
傍晚的时候她没再画画，只泡了一壶桂花乌龙，坐在阳台角落，看着天色慢慢黯下来。
唐浩杰走过来时，天边正挂着淡淡的橘红。
“冷不冷？”他递给她一条薄毯。
她接过披在身上，指尖握着茶杯，茶香被风轻轻带开，混着栀子的味道。
“我今天烧了几张画！”
她忽然说。
“我知道！”
他说。
“你院子的烟味我在楼上都闻到了！”
她轻轻笑了一声。
“感觉怎么样？”
“轻松了一点！”
她低头喝了口茶。
“没什么特别的感觉！”
他没有再说话，只是陪她坐着，偶尔低头翻翻手里的书。
直到夜色彻底沉下来，山下的灯一盏盏亮起，他们才一前一后进了屋。
她没再提那几张烧掉的画。
就像她烧掉的不只是纸上的线条，还有那些她不愿再去描摹的曾经。
京北。
顾承砚靠在办公室的沙发上，手边摊着一堆文件，可他一页都没翻。
他闭着眼，头靠在椅背上，喉结微动，像是压着什么话想说，又不知从何说起。
桌上还放着那封没发出去的信，是他凌晨两点写的。
他没想过江云熙会真的把所有都抽离得那么干净。
他原以为自己还能有机会，哪怕只是短暂的回忆重叠。
可那封他托人送出的信，被收下，却没有回应。
没有退回，也没有只言片语的回信。
这才是她一贯的做法。
温柔，又决绝。
他想起她曾经的模样—穿着宽大的白衬衫窝在沙发上，一手拿着画笔，一手托着下巴，眉眼淡淡，偶尔抬头看他一眼，什么也不说。
可那一眼，仿佛能穿透他所有的伪装。
她看得太透了。
所以才走得那么干脆。
他抬起手，揉了揉眉心，手指轻触眼角时，才发觉那里有些涩。
不是因为眼泪。
是因为失眠。
这些日子他总是睡不好，梦里总是浮现她的影子。
不是她哭，不是她笑，而是她坐在窗边，背对着他。
怎么唤都不回头。
他醒来时，整个人像从水里捞上来一样，心口空得发凉。
秘书敲门进来，说董事们催着看一份合约。
他“嗯”了一声，却没接过。
第七十一章 裂痕已现
“不就是一堆闪点！”
她收起笑，过了很久才低声说。
“那你看不见我想让你看的东西，真的很可惜！”
他那时没听懂。
可现在，每次想起她说这句话时眼底那抹淡淡的失望，他才知道，那不是一次小情绪，而是她最后一次张扬她的爱。
他没看见。
或者说，他没在意。
现在她不再给他看了。
他低头看了眼手机，指尖停在她的名字上。
那个备注还是“云”，是她以前自己改的。
她说。
“我不喜欢太复杂的昵称，我想做你生活里的那点清风！”
他那时笑着说她矫情。
现在他却想，如果她愿意再做他的风，就算带点寒意也没关系。
可是，她已经不吹向他了。
他没有打那通电话。
他只是关上手机，靠在椅背上，一动不动地坐着，像是坐进了一个没有出口的夜晚。
而远在旧金山的江云熙，在深夜一点钟，终于将那幅画彻底收好。
她将画布小心地卷起，装进画筒，贴上日期。
她已经很久没有这样郑重其事地保存一幅画了。
这不是给谁的，也不是为了展出。
只是她终于画出了那种，心彻底静下来的颜色。
她走到窗边，打开一条缝。
风已经不凉了。
她靠在窗框上，望着夜空。
没有月亮，星星也稀稀拉拉地挂着。
她却觉得—这样也好。
没有太多光，就不会有太多影子。
她转身回屋，拉上窗帘，关灯，**。
这夜她睡得很沉。
她再没梦见过去。
只梦见自己走在一条路上，身边都是盛开的木槿，阳光从头顶洒下来，照在她身上，一点也不刺眼。
她低头笑了笑。
梦里她对自己说。
“原来，春天真的会来！”
第二天清晨，天还没完全亮。
江云熙醒得早，窗外细雨未歇，像是昨夜的风还在缠.绵不肯离去。
她在床上静静躺了几分钟，才慢慢坐起身，脚踩在地毯上那一刻，脚底传来些许凉意，让她有些微微的恍惚。
屋里很安静，风穿过窗缝，轻轻撩动窗帘边角，拂过她耳侧的发，像某种不言而喻的触碰。
她伸手拿过床头的素描本，翻到昨天收尾的那一页，画纸上的山与水已染上淡彩，夕光斜照，一只狐狸立在崖边，看不清神情，但站姿安然。
她看了几秒，忽然又翻回前一页，是一幅未完成的肖像。
只是个侧脸，轮廓未细描，眼神落在虚空里，唇线很淡，眉毛只描了一半。
那张脸没有名字，也没有情绪，只是安静地存在着，就像被时间搁置的一个回忆碎片。
她盯着那张纸看了好一会儿，然后轻轻将它撕了下来，折成几层，丢进了床边的废纸篓。
没有犹豫。
也没有不舍。
只是终于觉得，那幅画，不需要完成了。
唐浩杰醒得比她晚一些。
她下楼时他才刚穿好衬衫，头发还有些乱，衬衫前襟皱着一条折痕，看起来不像他平时的样子。
她倒了一杯温水，放在餐桌上，又拿出锅里的粥热了一会儿。
“今天不用去镇上？”他坐下时问她。
“没安排课！”
她说。
“我想整理下之前的画！”
“整理？”
“是！”
她抬头。
“有些可以烧掉了！”
他微微一怔，却没多问，只轻轻点头。
“你决定就好！”
吃过早饭后，她回了画室，将存放旧画的柜子打开，一卷一卷翻找那些自己都已经快忘记的作品。
有些是她刚搬来不久时画的，线条乱，颜色浓，带着一种试图从情绪中挣脱出来的急切与混乱。
她挑出几幅，卷在一起，用麻绳系好，搬到后院，用火盆一点一点地烧掉。
火焰**纸边，一层层地将那些曾被她紧紧握着不肯松手的片段吞噬，化为灰烬。
她站在火盆前，脸颊被热浪映出微微的红。
纸灰在风中升起，散落在她脚边，落在草丛间，也落在她肩头，她没拂，只静静地站着，看着那火一点点熄。
烧完后，她转身进屋，将剩下的几幅画规整地收进画册，那些是她想留的—留给自己，不留给任何人。
傍晚的时候她没再画画，只泡了一壶桂花乌龙，坐在阳台角落，看着天色慢慢黯下来。
唐浩杰走过来时，天边正挂着淡淡的橘红。
“冷不冷？”他递给她一条薄毯。
她接过披在身上，指尖握着茶杯，茶香被风轻轻带开，混着栀子的味道。
“我今天烧了几张画！”
她忽然说。
“我知道！”
他说。
“你院子的烟味我在楼上都闻到了！”
她轻轻笑了一声。
“感觉怎么样？”
“轻松了一点！”
她低头喝了口茶。
“没什么特别的感觉！”
他没有再说话，只是陪她坐着，偶尔低头翻翻手里的书。
直到夜色彻底沉下来，山下的灯一盏盏亮起，他们才一前一后进了屋。
她没再提那几张烧掉的画。
就像她烧掉的不只是纸上的线条，还有那些她不愿再去描摹的曾经。
京北。
顾承砚靠在办公室的沙发上，手边摊着一堆文件，可他一页都没翻。
他闭着眼，头靠在椅背上，喉结微动，像是压着什么话想说，又不知从何说起。
桌上还放着那封没发出去的信，是他凌晨两点写的。
他没想过江云熙会真的把所有都抽离得那么干净。
他原以为自己还能有机会，哪怕只是短暂的回忆重叠。
可那封他托人送出的信，被收下，却没有回应。
没有退回，也没有只言片语的回信。
这才是她一贯的做法。
温柔，又决绝。
他想起她曾经的模样—穿着宽大的白衬衫窝在沙发上，一手拿着画笔，一手托着下巴，眉眼淡淡，偶尔抬头看他一眼，什么也不说。
可那一眼，仿佛能穿透他所有的伪装。
她看得太透了。
所以才走得那么干脆。
他抬起手，揉了揉眉心，手指轻触眼角时，才发觉那里有些涩。
不是因为眼泪。
是因为失眠。
这些日子他总是睡不好，梦里总是浮现她的影子。
不是她哭，不是她笑，而是她坐在窗边，背对着他。
怎么唤都不回头。
他醒来时，整个人像从水里捞上来一样，心口空得发凉。
秘书敲门进来，说董事们催着看一份合约。
他“嗯”了一声，却没接过。